5. apr, 2016

Mirakler

Hvorfor lage et mas ut av mirakler?
For meg fins det ingenting annet enn mirakler,
om jeg går langs Manhattens gater,
eller slynger mine visjoner over hustakene mot himmelen,
eller vasser med nakne føtter der stranden møter sjøen,
eller står under trærne i skogen,
eller snakker dag etter dag med noen jeg elsker, eller sover i sengen om natten
med noen jeg elsker,
eller sitter ved bordet lenge etter at nesten alle som var invitert, har gått,
eller ser på fremmede mennesker mens jeg reiser i en hestedrosje,
eller ser på honning-bien som summer ved ny-måne,
eller på dyr som gresser på høydedragene,
eller på solnedgangens skjønnhet, eller på stjernenes skinn, så klare og rene,
eller på den delikat utvalgte tynne buen til nymånen om våren;
alt dette, og mere til, alt og ingenting er for meg mirakler,
alt er del av det samme, og allikevel er hver enkelt ting tydelig og på sin plass.

For meg er hver time av lys og mørke et mirakel,
hver tomme av universet er et mirakel,
hver centimeter av jordens overflate er del av det samme, uendelige mirakel,
hver fot av uendeligheten er del av det samme mirakel.

For meg er havet et vedvarende mirakel,
alle fiskene på svøm – fjellene - havets bølgende bevegelser, skipet med
mannskapet som er ombord i skipet,
hva annet finnes det enn mirakler?


Miracles
Why, who makes much of a miracle?As to me, I know of nothing else but miracles,Whether I walk the streets of Manhattan,
Or dart my sight over the roofs of houses toward the sky,
Or wade with naked feet along the beach just in the edge of the water,
Or stand under trees in the woods,
Or talk by day with anyone I love,
or sleep in the bed at night with anyone I love,
Or sit at table at dinner with the rest,
Or look at strangers opposite me riding in the car,
Or watch honey bees busy around the hive of a summer forenoon,
Or animals feeding in the fields,
Or birds, or the wonderfulness of insects in the air,
Or the wonderfulness of the sundown, or of stars shining so quiet and bright,
Or the exquisite delicate thin curve of the new moon in spring;
These with the rest, one and all, are to me miracles,
The whole referring, yet each distinct and in its place.
To me every hour of the light and dark is a miracle,
Every cubic inch of space is a miracle,
Every square yard of the surface of the earth is spread with the same,
Every foot of the interior swarms with the same.To me the sea is a continual miracle,
The fishes that swim--the rocks--the motion of the waves--the ships with the men in them,
What stranger miracles are there?

Walt Whitman, "Leaves of grass", 1956, gjendiktet av Henning Næss